Der alte Backofen (Heinrich Seidel)

Der alte Backofen

Auf dem Feld die Weizenhalme

Hörten nicht auf das Gebrumme

Dieses alten Hypochonders,

Sogen dankbarlich den Regen,

Dehnten sich im Schein der Sonne,

Neigten wogend vor dem Windhauch

Ihre Häupter mit Geflüster,

Immer schwatzend, immer lustig.

Und im wispernden Gewoge

Klang es fast wie eine Antwort,

Wie ein Chor von abertausend

Hold verwirrten Flüsterstimmen

"Wie so lieblich, wie so lustig,

"Wie so schön ist doch die Welt!"