Er beklagt die Enderung und Furchtsamkeit itziger Deutschen (Paul Fleming)

    Itzt fällt man ins Konfect / in unsre vollen Schalen /

wie man uns längst gedräut. Wo ist nun unser Muth?

der außgestählte Sinn? das kriegerische Blut?

Es fällt kein Unger nicht von unserm eiteln pralen.

    Kein Pusch / kein Schützen-Rock / kein buntes Fahnenmahlen

schreckt den Krabaten ab. Das ansehn ist sehr gut /

das ansehn meyn' ich nur / daß nichts zum schlagen thut.

Wir feigsten Krieger wir / die Föbus kan bestrahlen.

    Was engsten wir uns doch und legen Rüstung an /

die doch der weiche Leib nicht ümm sich leiden kan?

Deß großen Vatern Helm ist viel zu weit dem Sohne.

    Der Degen schändet ihn. Wir Männer ohne Mann /

Wir starcken auff den Schein / so ists ümm uns gethan /

uns Nahmens-deutsche nur. Ich sags auch mir zum Hohne.