Ballade (Johann Wolfgang von Goethe)

Herein, o du Guter! du Alter, herein!

Hier unten im Saale, da sind wir allein,

Wir wollen die Pforte verschließen.

Die Mutter, sie betet; der Vater im Hain

Ist gangen, die Wölfe zu schießen.

O sing uns ein Märchen, o sing es uns oft,

Daß ich und der Bruder es lerne;

Wir haben schon längst einen Sänger gehofft –

Die Kinder, sie hören es gerne.

Im nächtlichen Schrecken, im feindlichen Graus

Verläßt er das hohe, das herrliche Haus,

Die Schätze, die hat er vergraben.

Der Graf nun so eilig zum Pförtchen hinaus,

Was mag er im Arme denn haben?

Was birget er unter dem Mantel geschwind?

Was trägt er so rasch in die Ferne?

Ein Töchterchen ist es, da schläft nun das Kind –

Die Kinder, sie hören es gerne.

Nun hellt sich der Morgen, die Welt ist so weit,

In Tälern und Wäldern die Wohnung bereit,

In Dörfern erquickt man den Sänger.

So schreitet und heischt er undenkliche Zeit,

Der Bart wächst ihm länger und länger;

Doch wächst in dem Arme das liebliche Kind,

Wie unter dem glücklichsten Sterne,

Geschützt in dem Mantel vor Regen und Wind –

Die Kinder, sie hören es gerne.

Und immer sind weiter die Jahre gerückt,

Der Mantel entfärbt sich, der Mantel zerstückt,

Er könnte sie länger nicht fassen.

Der Vater, er schaut sie, wie ist er beglückt!

Er kann sich für Freude nicht lassen;

So schön und so edel erscheint sie zugleich,

Entsprossen aus tüchtigem Kerne,

Wie macht sie den Vater, den teuren, so reich –

Die Kinder, sie hören es gerne.

Da reitet ein fürstlicher Ritter heran,

Sie recket die Hand aus, der Gabe zu nahn;

Almosen will er nicht geben.

Er fasset das Händchen so kräftiglich an:

Die will ich, so ruft er, aufs Leben!

Erkennst du, erwidert der Alte, den Schatz,

Erhebst du zur Fürstin sie gerne;

Sie sei dir verlobet auf grünendem Platz –

Die Kinder, sie hören es gerne.

Sie segnet der Priester am heiligen Ort;

Mit Lust und mit Unlust ziehet sie fort,

Sie möchte vom Vater nicht scheiden.

Der Alte, er wandelt nun hier und bald dort,

Er träget in Freuden sein Leiden.

So hab ich mir Jahre die Tochter gedacht,

Die Enkelein wohl in der Ferne;

Sie segn ich bei Tage, sie segn ich bei Nacht –

Die Kinder, sie hören es gerne.

Er segnet die Kinder; da polterts am Tor,

Der Vater, da ist er! Sie springen hervor.

Sie können den Alten nicht bergen –

Was lockst du die Kinder! du Bettler! du Tor!

Ergreift ihn, ihr eisernen Schergen!

Zum tiefsten Verließ den Verwegenen fort!

Die Mutter vernimmts in der Ferne,

Sie eilet, sie bittet mit schmeichelndem Wort –

Die Kinder, sie hören es gerne.

Die Schergen, sie lassen den Würdigen stehn,

Und Mutter und Kinder, sie bitten so schön;

Der fürstliche Stolze verbeißet

Die grimmige Wut, ihn entrüstet das Flehn,

Bis endlich sein Schweigen zerreißet:

Du niedrige Brut! du vom Bettlergeschlecht!

Verfinsterung fürstlicher Sterne!

Ihr bringt mir Verderben! Geschieht mir doch recht. –

Die Kinder, sie hörens nicht gerne.

Noch stehet der Alte mit herrlichem Blick,

Die eisernen Schergen, sie treten zurück,

Es wächst nur das Toben und Wüten.

Schon lange verflucht ich mein ehliches Glück,

Da sind nun die Früchte der Blüten!

Man leugnete stets, und man leugnet mit Recht,

Daß je sich der Adel erlerne;

Die Bettlerin zeuget mir Bettlergeschlecht –

Die Kinder, sie hörens nicht gerne.

Rechtmäßiger König, er kehret zurück,

Den Treuen verleiht er entwendetes Glück,

Ich löse die Siegel der Schätze. –

So rufet der Alte mit freundlichem Blick:

Euch künd ich die milden Gesetze.

Erhole dich, Sohn! Es entwickelt sich gut,

Heut einen sich selige Sterne;

Die Fürstin, sie zeugte dir fürstliches Blut –

Die Kinder, sie hören es gerne.