Gestorben (Gustav Falke)

Der Himmel senkte seine grauen Fahnen

tief auf des Parks umflorte Sommerwipfel,

und durch die stillen Schattengänge schwebten

der Schwermut dunkle Falter leisen Fluges.

Die hohen Ulmen weinten und die Birken,

die ernsten Koniferen und die Rosen,

und durch den feuchten Schleier sah das Haus

mit seinen dichtverhängten Fenstern wie

ein müdes, bleiches Menschenangesicht,

dem Gram die heißen, kranken Lider schloß.

Des Gartens offnes Gitter lockte mich,

und ich trat ein. Die dunklen Ulmen leerten

wie fassungslos des Kummers Schalen aus,

und auf den Beeten weinten alle Blumen,

und von den Rasen neigten sich die Gräser

auf meinen Fuß und netzten ihn mit Tränen.

Die erzgegossene Sphinx nur an der Treppe

sah kalt und unbewegt in diesen Jammer

mit großen, leeren Augen, daß mir grauste.

Und doch war über ihren schwarzen Leib

ein ganzer Zweig voll schwerer gelber Rosen,

wie aufgelöst in lauter Leid, gesunken

und schüttelte der Schmerzen heiligen Tau

aus seinen goldenen Kelchen auf sie nieder.

Wie Dolchstich traf das Wort, und ich erschrak.

Und wie ein Schluchzen ging es durch die Bäume,

stieg aus den Wurzeln bis in alle Kronen.

Die Birken weinten und die hohen Ulmen,

die Koniferen und die dunklen Rosen,

und wie ein Schüttelfrost durchlief es jäh

den gramgebeugten gelben Rosenstrauch,

der um den Hals der strengen, starren Sphinx

die schlanken Arme warf: Fühlst du denn nichts?

Fühlst du denn nichts? Die Poesie ist tot.