Confiteor (Georg Trakl)

Die bunten Bilder, die das Leben malt

Seh' ich umdüstert nur von Dämmerungen,

Wie kraus verzerrte Schatten, trüb und kalt,

Die kaum geboren schon der Tod bezwungen.

Und da von jedem Ding die Maske fiel,

Seh' ich nur Angst, Verzweiflung, Schmach und Seuchen,

Der Menschheit heldenloses Trauerspiel,

Ein schlechtes Stück, gespielt auf Gräbern, Leichen.