Dithyrambe (Friedrich Schiller)

Nimmer, das glaubt mir, erscheinen die Götter,

Nimmer allein.

Kaum daß ich Bacchus, den Lustigen, habe,

Kommt auch schon Amor, der lächelnde Knabe,

Phöbus, der Herrliche, findet sich ein.

    Sie nahen, sie kommen, die Himmlischen alle,

    Mit Göttern erfüllt sich die irdische Halle.

Reich' ihm die Schale! Schenke dem Dichter,

Hebe, nur ein!

Netz' ihm die Augen mit himmlischen Thaue,

Daß er den Styx, den verhaßten, nicht schaue,

Einer der Unsern sich dünke zu sein.

    Sie rauschet, sie perlet, die himmlische Quelle,

    Der Busen wird ruhig, das Auge wird helle.