Der Gang nach dem Eisenhammer (Friedrich Schiller)

    Ein frommer Knecht war Fridolin,

Und in der Furcht des Herrn

Ergeben der Gebieterin,

Der Gräfin von Savern.

Sie war so sanft, sie war so gut;

Doch auch der Launen Übermuth

Hätt' er geeifert zu erfüllen

Mit Freudigkeit, um Gottes willen.

    Früh von des Tages erstem Schein,

Bis spät die Vesper schlug,

Lebt' er nur ihrem Dienst allein,

That nimmer sich genug.

Und sprach die Dame: »Mach dir's leicht!«

Da wurd' ihm gleich das Auge feucht,

Und meinte, seiner Pflicht zu fehlen,

Durft' er sich nicht im Dienste quälen.

    Drum vor dem ganzen Dienertroß

Die Gräfin ihn erhob;

Aus ihrem schönen Munde floß

Sein unerschöpftes Lob.

Sie hielt ihn nicht als ihren Knecht,

Es gab sein Herz ihm Kindesrecht;

Ihr klares Auge mit Vergnügen

Hing an den wohlgestalten Zügen.

    Darob entbrennt in Roberts Brust,

Des Jägers, gift'ger Groll,

Dem längst von böser Schadenlust

Die schwarze Seele schwoll;

Und trat zum Grafen, rasch zur That

Und offen des Verführers Rath,

Als einst vom Jagen heim sie kamen,

Streut' ihm ins Herz des Argwohns Samen:

    »Wie seid Ihr glücklich, edler Graf,«

Hub er voll Arglist an,

»Euch raubet nicht den goldnen Schlaf

Des Zweifels gift'ger Zahn;

Denn Ihr besitzt ein edles Weib,

Es gürtet Scham den keuschen Leib.

Die fromme Treue zu berücken,

Wird nimmer dem Versucher glücken.«

    Da rollt der Graf die finstern Brau'n:

»Was redst du mir, Gesell?

Werd' ich auf Weibestugend bau'n,

Beweglich wie die Well'?

Leicht locket sie des Schmeichlers Mund;

Mein Glaube steht auf festerm Grund.

Vom Weib des Grafen von Saverne

Bleibt, hoff' ich, der Versucher ferne.

    Der Andre spricht: »So denkt Ihr recht.

Nur Euren Spott verdient

Der Thor, der, ein geborner Knecht,

Ein Solches sich erkühnt

Und zu der Frau, die ihm gebeut,

Erhebt der Wünsche Lüsternheit« -

»Was?« fällt ihm Jener ein und bebet,

»Red'st du von Einem, der da lebet?« -

    »Ja doch, was Aller Mund erfüllt,

Das bärg' sich meinem Herrn!

Doch, weil Ihr's denn mit Fleiß verhüllt,

So unterdrück' ich's gern« -

»Du bist des Todes, Bube, sprich!«

Ruft Jener streng und fürchterlich.

»Wer hebt das Aug zu Kunigonden?« -

»Nun ja, ich spreche von dem Blonden.

    »Er ist nicht häßlich von Gestalt,«

Fährt er mit Arglist fort,

Indem's den Grafen heiß und kalt

Durchrieselt bei dem Wort.

»Ist's möglich, Herr? Ihr saht es nie,

Wie er nur Augen hat für sie?

Bei Tafel Eurer selbst nicht achtet,

An ihren Stuhl gefesselt schmachtet?

    »Seht da die Verse, die er schrieb

Und seine Gluth gesteht« -

»Gesteht!« - »Und sie um Gegenlieb,

Der freche Bube! fleht.

Die gnäd'ge Gräfin, sanft und weich,

Aus Mitleid wohl verbarg sie's Euch;

Mich reuet jetzt, da mir's entfahren,

Denn Herr, was habt Ihr zu befahren?«

    Da ritt in seines Zornes Wuth

Der Graf ins nahe Holz,

Wo ihm in hoher Öfen Gluth

Die Eisenstufe schmolz.

Hier nährten früh und spat den Brand

Die Knechte mit geschäft'ger Hand;

Der Funke sprüht, die Bälge blasen,

Als gält' es, Felsen zu verglasen.

    Des Wassers und des Feuers Kraft

Verbündet sieht man hier;

Das Mühlrad, von der Fluth gerafft,

Umwälzt sich für und für;

Die Werke klappern Nacht und Tag,

Im Takte pocht der Hämmer Schlag,

Und bildsam von den mächt'gen Streichen

Muß selbst das Eisen sich erweichen.

    Und zweien Knechten winket er,

Bedeutet sie und sagt:

»Den Ersten, den ich sende her,

Und der auch also fragt:

»»Habt ihr befolgt des Herren Wort?««

Den werft mir in die Hölle dort,

Daß er zu Asche gleich vergehe,

Und ihn mein Aug nicht weiter sehe!«

    Deß freut sich das entmenschte Paar

Mit roher Henkerslust,

Denn fühllos, wie das Eisen, war

Das Herz in ihrer Brust.

Und frischer mit der Bälge Hauch

Erhitzen sie des Ofens Bauch

Und schicken sich mit Mordverlangen,

Das Todesopfer zu empfangen.

    Drauf Robert zum Gesellen spricht

Mit falschem Heuchelschein:

»Frisch auf, Gesell, und säume nicht,

Der Herr begehret dein.«

Der Herr, der spricht zu Fridolin:

»Mußt gleich zum Eisenhammer hin

Und frage mir die Knechte dorten,

Ob sie gethan nach meinen Worten?«

    Und Jener spricht: »Es soll geschehn!«

Und macht sich flugs bereit.

Doch sinnend bleibt er plötzlich stehn:

»Ob sie mir nichts gebeut?«

Und vor die Gräfin stellt er sich:

»Hinaus zum Hammer schickt man mich;

So sag, was kann ich dir verrichten?

Denn dir gehören meine Pflichten.«

    Darauf die Dame von Savern

Versetzt mit sanftem Ton:

»Die heil'ge Messe hört' ich gern,

Doch liegt mir krank der Sohn.

So gehe denn, mein Kind, und sprich

In Andacht ein Gebet für mich,

Und denkst du reuig deiner Sünden,

So laß auch mich die Gnade finden.«

    Und froh der vielwillkommnen Pflicht,

Macht er im Flug sich auf,

Hat noch des Dorfes Ende nicht

Erreicht in schnellem Lauf,

Da tönt ihm von dem Glockenstrang

Hellschlagend des Geläutes Klang,

Das alle Sünder, hochbegnadet,

Zum Sacramente festlich ladet.

    »Dem lieben Gotte weich' nicht aus,

Findst du ihn auf dem Weg!« -

Er spricht's und tritt ins Gotteshaus:

Kein Laut ist hier noch reg';

Denn um die Ernte war's, und heiß

Im Felde glüht der Schnitter Fleiß.

Kein Chorgehülfe war erschienen,

Die Messe kundig zu bedienen.

    Entschlossen ist er alsobald

Und macht den Sacristan;

»Das,« spricht er, »ist kein Aufenthalt,

Was fördert himmelan.«

Die Stola und das Cingulum

Hängt er dem Priester dienend um,

Bereitet hurtig die Gefäße,

Geheiliget zum Dienst der Messe.

    Und als er dies mit Fleiß gethan,

Tritt er als Ministrant

Dem Priester zum Altar voran,

Das Meßbuch in der Hand,

Und knieet rechts und knieet links

Und ist gewärtig jedes Winks,

Und als des Sanctus Worte kamen,

Da schellt er dreimal bei dem Namen.

    Drauf als der Priester fromm sich neigt

Und, zum Altar gewandt,

Den Gott, den gegenwärt'gen, zeigt

In hocherhobner Hand,

Da kündet es der Sacristan

Mit hellem Glöcklein klingend an,

Und Alles kniet und schlägt die Brüste,

Sich fromm bekreuzend vor dem Christe.

    So übt er Jedes pünktlich aus

Mit schnell gewandtem Sinn;

Was Brauch ist in dem Gotteshaus,

Er hat es alles inn

Und wird nicht müde bis zum Schluß,

Bis beim Vobiscum Dominus

Der Priester zur Gemein' sich wendet,

Die heil'ge Handlung segnend endet.

    Da stellt er Jedes wiederum

In Ordnung säuberlich;

Erst reinigt er das Heiligthum,

Und dann entfernt er sich

Und eilt, in des Gewissens Ruh,

Den Eisenhütten heiter zu,

Spricht unterwegs, die Zahl zu füllen,

Zwölf Paternoster noch im Stillen.

    Und als er rauchen sieht den Schlot

Und sieht die Knechte stehn,

Da ruft er: »Was der Graf gebot,

Ihr Knechte, ist's geschehn?«

Und grinsend zerren sie den Mund

Und deuten in des Ofens Schlund:

»Der ist besorgt und aufgehoben,

Der Graf wird seine Diener loben.«

    Die Antwort bringt er seinem Herrn

In schnellem Lauf zurück.

Als der ihn kommen sieht von fern,

Kaum traut er seinem Blick:

»Unglücklicher! wo kommst du her?« -

»Vom Eisenhammer.« - »Nimmermehr!

So hast du dich im Lauf verspätet?« -

»Herr, nur so lang, bis ich gebetet.

    »Denn, als von Eurem Angesicht

Ich heute ging, verzeiht!

Da fragt' ich erst, nach meiner Pflicht,

Bei Der, die mir gebeut.

Die Messe, Herr, befahlt sie mir

Zu hören; gern gehorcht' ich ihr

Und sprach der Rosenkränze viere

Für Euer Heil und für das ihre.«

    In tiefes Staunen sinket hier

Der Graf, entsetzet sich:

»Und welche Antwort wurde dir

Am Eisenhammer? sprich!« -

»Herr, dunkel war der Rede Sinn,

Zum Ofen wies man lachend hin:

Der ist besorgt und aufgehoben,

Der Graf wird seine Diener loben.« -

    Und gütig, wie er nie gepflegt,

Nimmt er des Dieners Hand,

Bringt ihn der Gattin, tiefbewegt,

Die nichts davon verstand:

»Dies Kind, kein Engel ist so rein,

Laßt's Eurer Huld empfohlen sein!

Wie schlimm wir auch berathen waren,

Mit dem ist Gott und seine Schaaren.«