Das Siegesfest (Friedrich Schiller)

Priams Feste war gesunken,

Troja lag in Schutt und Staub,

Und die Griechen, siegestrunken,

Reich beladen mit dem Raub,

Saßen auf den hohen Schiffen,

Längs des Hellespontos Strand,

Auf der frohen Fahrt begriffen

Nach dem schönen Griechenland.

    Stimmet an die frohen Lieder!

    Denn dem väterlichen Herd

    Sind die Schiffe zugekehrt,

    Und zur Heimath geht es wieder.

Und in langen Reihen, klagend

Saß der Trojerinnen Schaar,

Schmerzvoll an die Brüste schlagend,

Bleich, mit aufgelöstem Haar.

In das wilde Fest der Freuden

Mischten sie den Wehgesang,

Weinend um das eigne Leiden

In des Reiches Untergang.

    Lebe wohl, geliebter Boden!

    Von der süßen Heimath fern

    Folgen wir dem fremden Herrn.

    Ach, wie glücklich sind die Todten!

Und den hohen Göttern zündet

Kalchas jetzt das Opfer an;

Pallas, die die Städte gründet

Und zertrümmert, ruft er an

Und Neptun, der um die Länder

Seinen Wogengürtel schlingt,

Und den Zeus, den Schreckensender,

Der die Ägis grausend schwingt.

    Ausgestritten, ausgerungen

    Ist der lange, schwere Streit,

    Ausgefüllt der Kreis der Zeit

    Und die große Stadt bezwungen.

Atreus' Sohn, der Fürst der Schaaren,

Übersah der Völker Zahl,

Die mit ihm gezogen waren

Einst in des Skamanders Thal.

Und des Kummers finstre Wolke

Zog sich um des Königs Blick;

Von dem hergeführten Volke

Bracht' er Wen'ge nur zurück.

    Drum erhebe frohe Lieder,

    Wer die Heimath wieder sieht,

    Wem noch frisch das Leben blüht!

    Denn nicht alle kehren wieder.

Alle nicht, die wieder kehren,

Mögen sich des Heimzugs freun,

An den häuslichen Altären

Kann der Mord bereitet sein.

Mancher fiel durch Freundestücke,

Den die blut'ge Schlacht verfehlt!

Sprach's Ulyß mit Warnungsblicke,

Von Athenens Geist beseelt.

    Glücklich, wem der Gattin Treue

    Rein und keusch das Haus bewahrt!

    Denn das Weib ist falscher Art,

    Und die Arge liebt das Neue.

Und des frisch erkämpften Weibes

Freut sich der Atrid und strickt

Um den Reiz des schönen Leibes

Seine Arme hochbeglückt.

Böses Werk muß untergehen,

Rache folgt der Frevelthat;

Denn gerecht in Himmelshöhen

Waltet des Kroniden Rath.

    Böses muß mit Bösem enden;

    An dem frevelnden Geschlecht

    Rächet Zeus das Gastesrecht,

    Wägend mit gerechten Händen.

Wohl dem Glücklichen mag's ziemen,

Ruft Oileus' tapfrer Sohn,

Die Regierenden zu rühmen

Auf dem hohen Himmelsthron!

Ohne Wahl vertheilt die Gaben,

Ohne Billigkeit das Glück;

Denn Patroklus liegt begraben,

Und Thersites kommt zurück!

    Weil das Glück aus seinen Tonnen

    Die Geschicke blind verstreut,

    Freue sich und jauchze heut,

    Wer das Lebensloos gewonnen.

Ja, der Krieg verschlingt die Besten!

Ewig werde dein gedacht,

Bruder, bei der Griechen Festen,

Der ein Thurm war in der Schlacht.

Da der Griechen Schiffe brannten,

War in deinem Arm das Heil;

Doch dem Schlauen, Vielgewandten

War der schöne Preis zu Theil.

    Friede deinen heil'gen Resten!

    Nicht der Feind hat dich entrafft,

    Ajax fiel durch Ajax' Kraft.

    Ach, der Zorn verderbt die Besten!

Dem Erzeuger jetzt, dem großen,

Gießt Neoptolem des Weins;

Unter allen ird'schen Loosen,

Hoher Vater, preis' ich deins.

Von des Lebens Gütern allen

Ist der Ruhm das höchste doch;

Wenn der Leib in Staub zerfallen,

Lebt der große Name noch.

    Tapfrer, deines Ruhmes Schimmer

    Wird unsterblich sein im Lied;

    Denn das ird'sche Leben flieht,

    Und die Todten dauern immer.

Weil des Liedes Stimmen schweigen

Von dem überwundnen Mann,

So will ich für Hektor zeugen,

Hub der Sohn des Tydeus an, -

Der für seine Hausaltäre

Kämpfend, ein Beschirmer, fiel -

Krönt den Sieger größre Ehre,

Ehret ihn das schönre Ziel!

    Der für seine Hausaltäre

    Kämpfend sank, ein Schirm und Hort,

    Auch in Feindes Munde fort

    Lebt ihm seines Namens Ehre.

Nestor jetzt, der alte Zecher,

Der drei Menschenalter sah,

Reicht den laubumkränzten Becher

Der bethränten Hekuba:

Trink ihn aus, den Trank der Labe,

Und vergiß den großen Schmerz!

Wundervoll ist Bacchus' Gabe,

Balsam fürs zerrißne Herz.

    Trink ihn aus, den Trank der Labe,

    Und vergiß den großen Schmerz!

    Balsam fürs zerrißne Herz,

    Wundervoll ist Bacchus' Gabe.

Und von ihrem Gott ergriffen,

Hub sich jetzt die Seherin,

Blickte von den hohen Schiffen

Nach dem Rauch der Heimath hin:

Rauch ist alles ird'sche Wesen;

Wie des Dampfes Säule weht,

Schwinden alle Erdengrößen,

Nur die Götter bleiben stät.

    Um das Roß des Reiters schweben,

    Um das Schiff die Sorgen her;

    Morgen können wir's nicht mehr,

    Darum laßt uns heute leben!