Die Stadt (Alfred Lichtenstein)

Ein weißer Vogel ist der große Himmel.

Hart unter ihn geduckt stiert eine Stadt.

Die Häuser sind halbtote alte Leute.

Griesgrämig glotzt ein dünner Droschkenschimmel.

Und Winde, magre Hunde, rennen matt.

An scharfen Ecken quietschen ihre Häute.

Drei kleine Menschen spielen Blindekuh –

Auf alles legt die grauen Puderhände

Der Nachmittag, ein sanft verweinter Gott.